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Anónimo, en el muelle, busco el reflejo de la luna. Entre pescadores, cañas firmes y arrebatadas, mi línea silente se escurre. Las pipas, suspendidas, laten al calor del silencio. El viejo acomoda su gorra y tira el niño limpia los baldes, la perra coquetea con el abismo. Y el mar seduce a los hombres con ofrendas de peces. Anónimo, desde el fondo, persigo el reflejo y quedo atrapado Entre las algas, corales brillantes e indiferentes, mis agallas heridas se quiebran. Las aletas sacuden el viento, la sangre...
Sin palabras. Ahí está el río abriéndose en un plano. Sobre el agua y a bordo de un bote la cámara se adentra en un viaje de fuga. ¿Fuga de qué? Quizás del significado, tal vez del sentido. ¿Y acaso la poesía no es eso?: una permanente fuga del sentido y las palabras, ¿hacia dónde van? Habría que preguntarle al poeta. Pero el poeta ya no está, no existe y entonces qué mejor manera de evocarlo que imaginándolo, pensándolo, reinventándolo en un cúmulo de sensaciones visuales como si estuviera allí en el río,...
el 2008.05.10