Poesia A Papa

En Puntos de Vista el 2007.12.29

Mi padre, apenas, en la mañana pajarina, pone sus setentiocho años, sus setentiocho ramos de invierno a solear. El cementerio de Santiago, untado en alegre año nuevo, está a la vista. Cuántas veces sus pasos cortaron hacia el, y tornaron de algún entierro humilde. ¡Hoy hace mucho tiempo que mi padre no sale! Una broma de niños se desbanda. Otras veces le hablaba a mi madre de impresiones urbanas, de política; y hoy, apoyado en su bastón ilustre, que sonara mejor en los años de la Gobernación, mi padre está...